Не плачь, не жалей, не зови (с)
Фэнтези — серебро и багрянец, индиго и лазурь, обсидиан с прожилками золота и лазурита. А реальность — это фанера и пластик, окрашенные в грязно-коричневые и желтовато-зеленые тона. Фэнтези имеет вкус хабанеры и меда, корицы и гвоздики, превосходного красного мяса и вина, сладкого, словно лето. Реальность — это бобы и тофу, а в конечном итоге — прах; это бесконечные магазины Бербанка, дымовые трубы Кливленда, парковки Ньюарка. А фэнтези сравнимо с башнями Минас Тирита, древними камнями Горменгаста, залами Камелота. Фэнтези летает с помощью крыльев Икара, а реальность воспользуется Юго-Западными авиалиниями. Почему наши мечты оказываются такими маленькими и скромными, когда исполняются?
По-моему, мы читаем фэнтези, чтобы вернуть утраченные краски, ощутить вкус пряностей и услышать песню сирен. Есть нечто древнее и истинное в фэнтези, затрагивающее глубокие струны в наших душах. Фэнтези обращается к спрятанному глубоко в нас ребенку, который мечтает, что будет охотиться в лесах ночи, пировать у подножия гор, и найдет любовь, которая будет длиться вечно где-то к югу от Оз и северу от Шангри-Ла.
Оставьте рай себе. Когда я умру, то отправлюсь в Средиземье.
(Джордж Мартин)
По-моему, мы читаем фэнтези, чтобы вернуть утраченные краски, ощутить вкус пряностей и услышать песню сирен. Есть нечто древнее и истинное в фэнтези, затрагивающее глубокие струны в наших душах. Фэнтези обращается к спрятанному глубоко в нас ребенку, который мечтает, что будет охотиться в лесах ночи, пировать у подножия гор, и найдет любовь, которая будет длиться вечно где-то к югу от Оз и северу от Шангри-Ла.
Оставьте рай себе. Когда я умру, то отправлюсь в Средиземье.
(Джордж Мартин)
неужели все так грустно?
у нас во Владивостоке хватает вещей, за которые стоит любить реальность и восхищаться ею )))
Фентази ведь люди пишут, - просто смотрят на мир под другим углом.. и пишут..
Реальность прикольная, - в ней тоже есть монстры, феи, драконы.... Присмотрись внимательнее и напиши свою историю, - хочешь для себя.. а хочешь, - на широкую публику )
Не обязательно про волшебство.
Смысл Ивану удалью хвастать,
Коли с "царевною" не повезло?!
Старый Кощей в бухгалтерии чахнет -
С дебетом кредит не в силах свести,
Чтоб заключить договор о поставке
С ИП Шамаханской не позже шести.
Направо пойдешь - мигом голову сломишь:
Стройка идет который уж год
Прораб Насреддин спешит из столовой -
Ребятам своим беляши раздает.
Налево пойдешь - расписные палаты:
"Центр финансов", "Глав.Бух.", "мат. отдел"..
По коридорам спешат депутаты,
Делая вид, что у них уйма дел..
Ведьмы, кикиморы, гоблины, монстры -
Если не ты - то сжирают тебя.
В дебрях бумажных запутаться просто,
Гораздо сложней сохранить здесь себя.
Не обедал? - опять из копытца напьешься
Кофе - и снова аврал и дурдом..
Жалобно блеять серым козленком
Лучше, чем стать отпущенья козлом
Определенно! И чем дальше тем хуже!
Фэнтези - это мечты. Это идеальный мир, где каждый не привязан к условностям. В реальности мы можем лишь ухватиться за хвост этого мира, погрузиться в него на часы.
Хотя я повесила здесь эту цитату в осносном из-за того, что мой рай - это Средиземье. И после смерти я хочу попасть туда))
Выходит, ты лишь на час можешь стать идеальной...
Средиземье - это отражение Толкиена... Человека, видевшего мир в период расцвета - серебряный век и прошедшего через Первую мировую, - Мордор - это перепаханные войной поля Европы...
..ммм... а я бы после смерти хотела стать призраком и охранять один красивый парк )))
Человек, хоронящий себя под толщей ароматной массы. Кто он? Перевёрнутая станица истории. Из этого моря невозможно выбраться, поэтому тебя больше нет. Ты остаёшься лишь воспоминанием, красивой, но мутной мыслью на периферии сознания. Ты пока ещё стараешься держаться и карабкаться вверх по осыпающимся из-под твоих рук цветам, но это бесполезно, ты сам прекрасно это знаешь, а потому тебя уже нет смысла считать живым. Зачем тратить на это лишнее время и мысли?
Иногда, когда серость и однообразие дней будут угнетать, кто-то будет вспоминать о том, как ты засыпал весь мир яркими лепестками. Как шёл по нежным бутонам, держа за руку, но всегда чуть в стороне. Чуть менее реально. Чуть более легко. Чуть ярче и слишком безрассудно. Этот кто-то скажет, что знал. Но что он, в сущности, знает? Разве создавал он мир из тонких нитей сна? Разве сам он добровольно уничтожал его, погребая под прекрасными цветами? Да, это красивая смерть! Именно о ней, кто-то будет вспоминать, о том, что было так красиво и затянуто-мимолётно. Он не станет жалеть об этом, ведь жалеют лишь о том, чего упустили. Но этот кто-то не упустил, он видел, чувствовал, прикасался. Пусть не столь остро и ярко, как человек, создавший эту возвышенную агонию. Просто ему не понять, какого это - тонуть в море роз. Когда тебя со всех сторон неумолимо сдавливает нежная масса, когда под ногами ты не чувствуешь иной опоры, кроме той же массы, что осыпается и тащит тебя за собой. Ты всё ещё тянешь руки ввысь, всё ещё рвёшься наверх, но уже знаешь, что это бесполезно. Это единственное знание, что ты получил в своём мире. И оно бесценно.
Мир, что ты построил для себя, - он прекрасен. Он похож на туман, прорезанный лучами утреннего солнца. Из него нет пути назад, но разве воспоминанию это надо? Ты будешь с ним до конца. До последнего вздоха будешь засыпать в лепестках. Ты искал понимания. Искал покоя и тепла. Ты чувствуешь гораздо острее, что этот мир реальнее. Мир, утопающий в розах.
Очень в духе Маны-сама )