Не плачь, не жалей, не зови (с)
Мир утопает в розах. Огромный мир тонет в водовороте лепестков. Что ты искал в нём? Что всё ещё отчаянно пытаешься найти или понять?
Человек, хоронящий себя под толщей ароматной массы. Кто он? Перевёрнутая станица истории. Из этого моря невозможно выбраться, поэтому тебя больше нет. Ты остаёшься лишь воспоминанием, красивой, но мутной мыслью на периферии сознания. Ты пока ещё стараешься держаться и карабкаться вверх по осыпающимся из-под твоих рук цветам, но это бесполезно, ты сам прекрасно это знаешь, а потому тебя уже нет смысла считать живым. Зачем тратить на это лишнее время и мысли?
Иногда, когда серость и однообразие дней будут угнетать, кто-то будет вспоминать о том, как ты засыпал весь мир яркими лепестками. Как шёл по нежным бутонам, держа за руку, но всегда чуть в стороне. Чуть менее реально. Чуть более легко. Чуть ярче и слишком безрассудно. Этот кто-то скажет, что знал. Но что он, в сущности, знает? Разве создавал он мир из тонких нитей сна? Разве сам он добровольно уничтожал его, погребая под прекрасными цветами? Да, это красивая смерть! Именно о ней, кто-то будет вспоминать, о том, что было так красиво и затянуто-мимолётно. Он не станет жалеть об этом, ведь жалеют лишь о том, чего упустили. Но этот кто-то не упустил, он видел, чувствовал, прикасался. Пусть не столь остро и ярко, как человек, создавший эту возвышенную агонию. Просто ему не понять, какого это - тонуть в море роз. Когда тебя со всех сторон неумолимо сдавливает нежная масса, когда под ногами ты не чувствуешь иной опоры, кроме той же массы, что осыпается и тащит тебя за собой. Ты всё ещё тянешь руки ввысь, всё ещё рвёшься наверх, но уже знаешь, что это бесполезно. Это единственное знание, что ты получил в своём мире. И оно бесценно.
Мир, что ты построил для себя, - он прекрасен. Он похож на туман, прорезанный лучами утреннего солнца. Из него нет пути назад, но разве воспоминанию это надо? Ты будешь с ним до конца. До последнего вздоха будешь засыпать в лепестках. Ты искал понимания. Искал покоя и тепла. Ты чувствуешь гораздо острее, что этот мир реальнее. Мир, утопающий в розах.
Человек, хоронящий себя под толщей ароматной массы. Кто он? Перевёрнутая станица истории. Из этого моря невозможно выбраться, поэтому тебя больше нет. Ты остаёшься лишь воспоминанием, красивой, но мутной мыслью на периферии сознания. Ты пока ещё стараешься держаться и карабкаться вверх по осыпающимся из-под твоих рук цветам, но это бесполезно, ты сам прекрасно это знаешь, а потому тебя уже нет смысла считать живым. Зачем тратить на это лишнее время и мысли?
Иногда, когда серость и однообразие дней будут угнетать, кто-то будет вспоминать о том, как ты засыпал весь мир яркими лепестками. Как шёл по нежным бутонам, держа за руку, но всегда чуть в стороне. Чуть менее реально. Чуть более легко. Чуть ярче и слишком безрассудно. Этот кто-то скажет, что знал. Но что он, в сущности, знает? Разве создавал он мир из тонких нитей сна? Разве сам он добровольно уничтожал его, погребая под прекрасными цветами? Да, это красивая смерть! Именно о ней, кто-то будет вспоминать, о том, что было так красиво и затянуто-мимолётно. Он не станет жалеть об этом, ведь жалеют лишь о том, чего упустили. Но этот кто-то не упустил, он видел, чувствовал, прикасался. Пусть не столь остро и ярко, как человек, создавший эту возвышенную агонию. Просто ему не понять, какого это - тонуть в море роз. Когда тебя со всех сторон неумолимо сдавливает нежная масса, когда под ногами ты не чувствуешь иной опоры, кроме той же массы, что осыпается и тащит тебя за собой. Ты всё ещё тянешь руки ввысь, всё ещё рвёшься наверх, но уже знаешь, что это бесполезно. Это единственное знание, что ты получил в своём мире. И оно бесценно.
Мир, что ты построил для себя, - он прекрасен. Он похож на туман, прорезанный лучами утреннего солнца. Из него нет пути назад, но разве воспоминанию это надо? Ты будешь с ним до конца. До последнего вздоха будешь засыпать в лепестках. Ты искал понимания. Искал покоя и тепла. Ты чувствуешь гораздо острее, что этот мир реальнее. Мир, утопающий в розах.