Лет 5 или 6 назад я написал стихотворение "Песочные часы". Сейчас я его помню лишь отрывками, но тогда я его посвятил одной знакомой девушке, хотя и не указал это нигде и ей не сказал. Причина была проста, стихотворение было красивым, но с укором. Оно говорило о том, как человек оставил все свои мечты в угоду карьере, семье и прочей рутине. Как он приспособился к удобствам, забыв о своих порывах и страстях.
Было там что-то вроде:
<...>
Ты на себя смотри со стороны:
Пустая кукла в душном кабинете.
А ведь хотела счастья и любви,
Хотела первой стать на всей планете.
<...>
А помнишь, как взяла ты те часы,
Засыпала в них звёздные осколки...
Теперь они, как дети пустоты,
Пылятся средь бумаг на тесной полке.
<...>
Это было написано так давно, и в то же время она их и прочла.

Весь смех в том, что месяца два назад, эта девушка написала мне.

- Слушай, а помнишь то стихотворение? Знаешь, мне кажется, что я стала теперь такой же, как та героиня...

Солнце моё, ты ошибаешься! Ты и есть героиня этого стиха. Ты ей не стала недавно, ты такая уже много лет. Ты сама похоронила всё, чего хотела. Мечты нельзя откладывать "на потом", иначе они становятся лишь воспоминаниями.